A Ponte na Memória

*Elmar Carvalho, Poeta, Membro da APL, Cronista, Ficcionista, é Juiz aposentado.

O vento passavoante
pássaro voante
sob o arco-da-velha
sob o arco da ponte.
Baloiça os pés de oitis,
joga confete com suas folhas
e empurra o casario antigo
com suas: arcadas dóricas
volutas jônicas
ogivas góticas
sacadas exóticas
com suas parábolas e abóbadas.
O vento passalígero passalísio
e empurra o casario antigo
que navega parado
no tempo que navega
como um mar que navegasse
sob um navio ancorado
que se deixasse navegar.
Meu sonho de malas prontas
é passageiro e tripulação
do casario – navio que navega
ao se deixar navegar.

Diário de Um Náufrago (Capítulo XVI)

OLHOS NOS OLHOS

José Pedro Araújo

A noite já ia alta quando o meu oriental começou a gemer baixinho, dando pinta de que abriria os olhos a qualquer momento. Mas ainda demorou um bom tempo para que eu chegasse à conclusão de que ele já havia voltado do seu desmaio. Ele não queria que eu soubesse disso. Desconfiei disso ao observar que a sua respiração já estava normalizada, e que até havia aproveitado a oportunidade para agasalhar-se melhor na sua enxerga se utilizando de um momento em que eu lhe virara as costas. Foi ai que resolvi armar para ele e simulei me afastar da cama para ir apanhar algo na estante, mas me virei rapidamente, e o flagrei procurando algo que esperava encontrar sob o seu travesseiro. Sabia o que ele procurava: tateava em busca de uma pequena adaga semi-curva que eu havia retirado de lá quando tentei arrumar o travesseiro para uma posição melhor.

O oriental agitou-se quando o surpreendi, e tentou se levantar, demonstrando todo o horror que sentia por me ver ali dentro da sua morada. Agitei as mãos pedindo-lhe calma e me aproximei procurando demonstrar toda a tranquilidade do mundo. Precisava passar essa ideia para ele. Mas não funcionou num primeiro momento. O individuo se agitou ante a minha aproximação e a fração da sua perna, ou o que sobrara dela, agora sem a muleta suporte, movimentou-se quando ele tentou se sentar na cama. Foi então que eu me lembrei de que lhe faltava a parte inferior dela, do joelho até o pé. 

Afastei-me e tentei acalmá-lo novamente gesticulando suavemente com as mãos. Nada. Então balbuciei algo em inglês, pedindo-lhe que se acalmasse. Tentei passar a ideia de que estava ali apenas para lhe ajudar. Parou e ficou a me olhar com aqueles olhinhos quase fechados e ainda surpresos. Observei também que ele entendeu algumas das palavras ditas por mim, mas não o conteúdo da frase completa. Repeti tudo, agora mais devagar. Somente aí consegui maior progresso.

As coisas pareciam tomar rumo. Então resolvi dizer-lhe que estava ali como amigo. Ele entendeu e pareceu acalmar-se um pouco. A sua testa estava repleta de suor, e debitei isso na conta do calor que fazia ali naquele instante. Falei-lhe que o havia encontrado desmaiado fora da gruta, e que o havia conduzido até a sua cama. Os olhos assustados do homem já estavam um pouco menos buliçosos, e foi ai que ele, quase soletrando, perguntou-me se eu era americano. Respondi-lhe que não, e vi que as suas pupilas acalmaram-se mais, diminuíram o diâmetro. Julguei mesmo ter visto nos seus lábios murchos o leve e quase imperceptível esboço de um sorriso. A animação se acentuou mais ainda quando afirmei ser brasileiro. Estava concluída a pacificação, apesar de identificar certa desconfiança ainda, e até receio, nos olhos do meu ex-inimigo. Tudo precisava de um tempo para normalizar completamente.

Ele não dormiu bem. Atacava-o uma febre alta e seguidas crises de tosse. Talvez tivesse contraído uma infecção respiratória ao permanecer muito tempo sob a chuva e em contato com a terra encharcada. E nesse caso, não sabia o que fazer. Não tinha nenhum antitérmico por ali e, depois, ele parecia estar naquela situação de semiconsciência, não atendendo mais aos meus chamados, nem respondendo às minhas indagações. Passei uma noite em claro.

Situação esdruxula, aquela. Aquele homem, que tentara me matar mais de uma vez, agora estava sob os meus cuidados, e eu estava realmente preocupado com a sua saúde. Somente madrugada alta ele conseguiu me pedir através de gestos que fosse procurar algo na estante próxima a outra que continha os livros. E depois, como não entendesse, começou a repetir: “medicine!”, “medicine!”.

Pedia que eu pegasse algum medicamento que guardava na estante. E ao me aproximar, vi um grande vidro com tampa, e dentro dele algumas cartelas de medicamento, daquelas que são usadas para proteger os comprimidos. Trouxe até ele o pote já sem a tampa, e logo ele pegou o que queria: uma pequena cartela com a inscrição em uma língua desconhecida para mim. Era o remédio que queria, pois ao retirar a drágea da embalagem, me devolveu o pote e fez o gesto de que queria um pouco de água.

Sol já aparecendo no nascente, o oriental voltou a dormir, agora mais calmamente. Com muito cuidado encostei a costa da mão esquerda na sua testa, e senti que a febre ainda estava alta, apesar de ter cedido um pouco. Mas a tosse o atormentava de quando em vez, com a mesma magnitude de antes.

Quando já estávamos no período em que o disco solar incandescente se posiciona quase a pino, ele acordou de vez. Mostrou-se mais tranquilo ao me avistar por ali. Seus olhos, semicerrados sempre, já não se mexiam intranquilos dentro do globo ocular. Mas ainda era possível ver aquele rápido olhar de desconfiança. Apenas rapidamente observava isso.

Conseguiu cozinhar algo parecido com uma sopa de peixe sem o arroz ou a farinha. Apenas pedaços de peixe com água e sal compunham aquele alimento por mim preparado. E ele comeu rapidamente não demonstrando qualquer reserva. No final, também comi o que sobrara na panela esfumaçada, e achei que havia ficado razoável. Estava ficando expert em fazer comida. Logo eu que nunca aprendera nem a fazer um café! A necessidade, meu amigo! A necessidade!

À tardinha a febre voltou novamente a ficar alta seguida por períodos de tosse violenta. Parecia que o comprimido que ele tomou começara a perder o efeito. Repeti a dose. Mas, à noite, não pude dormir novamente. Confesso que estava preocupado. Não confiava de todo no meu agora vizinho de gruta e também achava que a sua situação não era boa. Mas, em fim, entreguei tudo ao Criador e, já madrugada alta, adormeci profundamente. Quando acordei, quase o dia raiando, vi que o oriental estava mexendo-se na cama, e que respirava com dificuldades.  Fiz uma refeição frugal e preparei algo para ele também. Desta vez ele comeu com dificuldades. A respiração difícil dificultava a ingestão. Mas ele não evitava mais me olhar nos olhos. E o clima era muito mais amistoso do que jamais fora. 

CRÔNICAS VIVIDAS - TRAPAÇA DA SORTE

José Ribamar de Barros Nunes*

Penso que “SORTE” é um substantivo abstrato, mas tem cara de muito concreto sobretudo muito presente nas relações humanas.

O Título decorre de um comentário e desabafo de uma personalidade sobre a morte do Ministro Teori Zavasc do Supremo Tribunal Federal em um acidente de percurso aéreo e também político e social. Sem sombra de dúvida, o fato terá repercussões de toda ordem na sociedade em geral e principalmente na República Brasileira, já abalada por grave crise econômica e política. Desconfio e prevejo que muitas pessoas, órgãos e instituições sentirão o peso e as sequelas da tragédia.

O imortal vate lusitano Luiz Vaz de Camões (para mim também um grande filósofo), em um dos seus mais celebres sonetos, logo na primeira estrofe, sentencia o seguinte:

“Porém, Fortuna, Caso, Tempo e Sorte

Têm do confuso mundo o regimento”.

Um dos mais conhecidos e famosos videntes do mundo me falou que “a SORTE depende do dia e da hora”. Não duvido e desde então passei a me conformar com a falta de “SORTE” (até agora) nos jogos lotéricos.

Trapaça ou não da “SORTE” o infausto acontecimento caiu como uma bomba sobre a política brasileira. Deus me livre e guarde dessa funesta e aleatória “trapaça”. Já me basta a certeza do inevitável encontro com a “indesejada das gentes”.

Velas ao vento, Camões...

*José Ribamar de Barros Nunes é autor de Crônicas Vividas e Duzentas Crônicas Vividas.

E-mail: rnpi13@otmail.com

Diário de Um Náufrago (Capítulo XV)

ENFIM, O MEU INIMIGO

José Pedro Araújo

Sai em busca de esperança, então. Era só isso o que me restava fazer. Precisava resgatar algumas coisas que pudessem ter sobrado do desastre. A cabana havia sido desmontada e levada pela ventania. Dela só restou o lugar e as lembranças da rotina que começara a organizar ali. Só agora vejo que já dera início a um lar naquela rude cabana. E isso me afligiu demais.Até isto havia perdido.

Desolado olhei em volta. A minha rede de pesca - que sempre deixava atada a uma árvore para secar quando de volta da pescaria – estava ali, intacta. Meu armário restara aos pedaços, não servia mais para nada, posto ter ficado completamente triturado, como se tivessem passado uma compactadora sobre ele. Lençóis, roupas, livros, alguns utensílios, tudo fora levado pela ventania de volta ao mar. Só fiquei com a roupa do corpo novamente. E mesmo esta não estava em boas condições, mercê da surra que havia levado do furacão. Ou tufão; ou seja lá o que tenha sido. O certo é que me achava em maus lençóis, mesmo sem lençol algum. Algumas latas de conserva ficaram enterradas na lama, eram pesadas e pequenas para serem arrastadas pela cruel ventania. E ainda poderiam ser aproveitadas.

Embrenhei-me na mata para ver se podia contar com as árvores frutíferas, tão atacadas pelo temporal que eu achava pouco provável que tivesse restado alguma com frutos. Sobraram poucos, mas todos verdes, e embora judiados ainda permaneciam dependurados nos galhos. Ao passo que, no chão, podia recolher um bocado deles. Voltei ao começo. Alguns frutos, umas poucas latinhas de conserva e uma rede de pesca, eram tudo o que me restava. Teria que pensar rapidamente. Construir um novo barco, melhor dizendo, uma nova jangada, ou reconstruir o barraco, era coisas que eu tinha urgência de fazer. O que começar primeiro? Era uma decisão a ser tomada rapidamente. Sair fora ou ficar, eis os dois lados da questão.

O mato estava retorcido, acamado, especialmente as árvores menores e a vegetação rasteira. As espécies maiores, com raízes mais profundas, permaneceram quase todas de pé, salvo uma ou outra mais isolada que fora arrancada com violência.

Caminhando “ao Deus dará” quase cheguei ao outro lado da ilha, e quando dei por mim estava próximo à moradia do meu inimigo desconhecido. O entorno da sua caverna estava completamente devastado também, não sobrara quase nada de pé. Aproximei-me cautelosamente e vi algo que me chamou a atenção. Alguma coisa soterrada por alguns galhos de árvore amontoados no chão, já quase na entrada da dita caverna. Parecia o corpo de um homem caído sob a galharia. Parecia, não, era um vivente deitado de bruços por baixo dos ramos amontoados. E parecia morto, pois estava imóvel.

Aproximei-me e comecei a afastar os ramos cuidadosamente, mas não sem antes observar se alguém estava me espreitando da caverna que estava com a porta improvisada praticamente arrancada, escancarada mesmo, presa apenas por alguns arames que lhe davam sustentação. Não queria ser surpreendido com outra flechada. Não vi ninguém. Depois disso, conclui que o homem que estava sob os galhos era o meu inimigo, mas, mesmo assim, continuei a remover tudo o que havia sobre o corpo e logo constatei ser mesmo quem eu achava. Estava de borco, cara parcialmente enfiada na lama, e imóvel. Entretanto, ao tocá-lo notei que o corpo permanecia quente, não se achava enrijecido como acontece com quem já passou desta para melhor.

 Retirei os últimos galhos e desvirei o corpo com o maior cuidado. Vi um rosto de feições orientais, apesar dos olhos se acharem fechados, e uma longa barba branca a lhe chegar à altura do peito. A cabeleira também se apresentava quase completamente branca, a exceção ficava por conta de alguns poucos fios que ainda não haviam chegado a esse estágio. O meu inimigo era um velho, e com idade avançadíssima! Senti um leve sentimento de culpa por estar me digladiando com uma pessoa assim. Não tive tempo para mortificações, contudo, ou auto admoestação. Naquele instante, o mais importante era que ele respirava ainda. Com alguma dificuldade, mas respirava. E precisava de ajuda.

Não pensei duas vezes e corri até a entrada da gruta. Surpreendi-me com o que estava lá dentro. Parecia uma casa completamente arrumada, com vários móveis envelhecidos, estantes, cadeiras, um antigo fogão à lenha, uma cama meio desarrumada a um canto, e até mesmo uma cadeira para leitura se achava ali também. "O nosso homem desconhecido - pensei com meus botões – parece já está por aqui há muito tempo". Mais tarde pensaria nisso. Agora tinha algo mais importante a fazer.

Voltei rapidamente e conseguiu tomar o homem desacordado nos braços. E ele me pareceu muito pequeno e magro, tinha quase o peso de uma criança de doze anos. Sem dificuldades levei-o até a sua cama, neste instante revirada, como se alguém tivesse repuxado os lençóis que a cobria para melhor arrumá-los, mas deixara a tarefa inconclusa. Depositei-o lá e ele permaneceu tão imóvel como quando o encontrei.

Rasguei um dos lençóis e fui até um velho filtro de barro que se mantinha intacto e apoiado à parede do fundo da gruta, abri a torneira e uma água fria e limpa encharcou o tecido. Voltei até onde o moribundo estava e comecei o processo de limpeza do seu rosto, removendo toda sujeira que lhe impregnava até dar por concluída a limpeza. Depois de algum tempo observei que havia um grande hematoma na sua cabeça, e talvez tenha sido esta a razão de está ali completamente apagado. Comecei então o processo de remoção das roupas enlameadas que ele vestia, e senti um asco muito forte ao aspirar aquele odor de corpo que há muito tempo não via um pedação de sabão. Isso e um cheiro eterno de coisa velha, quase embolorada. Mas continuei, deixando-o somente com a roupa de baixo. Havia muitas cicatrizes espalhadas pelo seu peito e braços, todas saradas com se já estivessem ali há séculos.

Voltei-me e vi que havia brasas vivas no velho fogão. Procurei acender uma candeia de vidro que estava caída ao chão, mas que ainda mantinha dentro o combustível necessário. Então a acendi com pequeno esforço, soprando a brasa até que ela ficasse viva e emitisse uma tênue faísca. Estava resolvida a questão do fogo, pensei. Mesmo que o meu inimigo me pusesse para correr quando acordasse - e se acordasse - levaria comigo uma tocha acesa.

Fiz tudo o que podia pelo homem. Agora era aguardar a reação dele. E como demorasse a começar isso, passei horas bisbilhotando tudo o que havia na caverna. E havia muitas coisas. Objetos coletados nas areias da praia, deduzi. Tudo arremessado das embarcações que trafegavam por aquelas águas. Ou por querer, posto que para eles mostrassem-se inservíveis, ou por naufrágio do transporte marítimo a que pertenciam. Parei em frente a uma estante de livros, e fiquei observando a quantidade deles. Em todas as línguas, em todos os ramos da literatura. E lá estavam os que o salafrário me roubara. Por que se jogam tantos livros ao mar, perguntei-me mais uma vez?

Mais uma olhada para o alto e vi despretensiosamente colocada sobre a última prateleira, a minha latinha-cofre. Aquela em que guardava o dinheiro que havia encontrado nos bolsos do cadáver encontrado nas areias. Apanhei-a e vi que o conteúdo ainda estava lá, como eu havia deixado. Devolvi a latinha, contudo, ao local em que a encontrei. Depois veria o que fazer com ela. No momento, de nada me serviria.

Aproveite que nada mais havia para fazer e passei a preparar algo para comer. A despensa do meu inimigo, um velho armário de metal, estava repleta de coisas. Latas de conserva, peixe seco, frutos do mar, ovos de tartaruga, entre outras coisas, tudo em quantidades que dava para uns bons dias de alimentação. Preparei alguns ovos, usando um pouco de um óleo que eu julguei ser comestível. De fato era, senti isso ao cheirar o recipiente para comprovar a minha suspeita. Depois de pronto, comi tudo com muita ânsia. Somente agora me lembrava de que estivera o dia inteiro sem me alimentar. E aqueles ovos quentinhos vieram a calhar. Pena que não tivesse por ali um pedaço de pão seco, ou um pouco de farinha de qualquer coisa para completar o banquete.

As frutas que encontrei dentro de uma fruteira improvisada e colocada sobre a mesa tosca - em uma espécie de cuia de madeira - eram do tipo que eu já conhecia, e que agora vou nominar. Aprendi os nomes de cada uma muito tempo depois. A de polpa amarela e muito saborosa, era chamada de Bael. A que possuía a casca semelhante a uma pele de cobra, chamava-se Salak. E havia ainda aquela cuja casca espessa e dura se parecia com a de um bacuri, conhecida como Santol. Todas muito saborosas, inigualáveis. As outras eram nossas velhas conhecidas, como já afirmei. A carambola e a fruta-pão. A fruta pão, muito abundante, passei a cozinhar com frequência. Adicionando-se um pouco de sal na água, tinha gosto de macaxeira. Passou a ser a base da minha alimentação.

Bem alimentado, voltei a atenção para o meu moribundo inimigo ainda inerte.